Отправь, Люд, «в сад» всех нытиков в жилетку,
Альфонсов, и все то, что портит кровь, —
Не день рожденья будет, а конфетка.
Да здравствует к самой себе любовь!
Отправь, Люд, «в сад» всех нытиков в жилетку,
Альфонсов, и все то, что портит кровь, —
Не день рожденья будет, а конфетка.
Да здравствует к самой себе любовь!