Может, я все придумала, нарисовала,
Нафантазировала, как девочка-переросток.
И, чтобы сейчас не писала – этого мало!
Вьется любовь, растет… В ней тысячи блесток!
Хочется петь, кричать, по улицам бегать!
И что же, мой свет, скажи, теперь с этим всем делать?